Dove sono rimasti
i frammenti di noi
che venti nefasti
trascinano, scossi.
Eterea piacenza
dentro albe distratte,
infausta coscienza
nelle sere più stanche.
Zu#71
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Dove sono rimasti
i frammenti di noi
che venti nefasti
trascinano, scossi.
Eterea piacenza
dentro albe distratte,
infausta coscienza
nelle sere più stanche.
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