01/01/1925 – ore 09:19 – #186 (#551)

Ebbene, han scorso ‘sì tanti dì ch’oi m’è arduo il comincio su di queste paginette che han più pulviscolo che motti indosso. Vennero mesi di buio di seguito all’ultime me entrate, mesi ov’ì ho negato e di non poco trascurato il mio benestare di dentro e di parvenza, mesi ove il barlume che  sovente attende al finir del sentiero s’è ridotto a un baluginare fioco che balbettava morente. Ne fu per cagione suddetta il mio abbandono dalle cronache diarie, solitanza che riprendo in tra le mani ai primi rumoreggi dell’anno coll’intenzione, com’è consueto, di placcare in preziosità le stagioni che verranno, arbitrariamente e quissà di modo banale, eligendo codesta mane come incipio. Il cranio ancor galleggia pesato poscia l’eccesso di chiare del vespro andato e lo stomaco par sussurrarmi di gradire la vacuità del brontolare, oi, e di fatto ne convengo sia ideale, a maniera di spurgo, per ‘sì dire. Lily ancor reposa aldilà del muro, nella penombra donde ne vengo anche io, sebbene quissà m’ho di che destarla al fine di non lassar che la mane si perda ‘n poco di fatto. Non v’è molto di che operare, tuttavia, nell’ore ch’han da venire, che l’intera Britannia par congelata ‘n un affresco, o perlomeno ‘sì appare dell’appannate ch’ho di fronte. Or la testa mi narra delle promesse ch’ho di che far a codesti foglietti ov’ì dovrìa menare pe’l tempo andato e cogliere d’un posto ell’altro tutte le cartacce e testimonie de’ tanti dì ov’ì non scrissi e apporli di poco qui prima pe’ lassare ch’anche il poco o nulla del mio vortice non produttivo permanga in la storia. Ho ben di che ubbidire or che torno sullo scrittoio colle mire lucidate pe’ l’anno che s’è messo in moto. Tra d’esse, le molte mire ch’han dovuto perire alle confabulazioni coll’incubi del mio essere. Sorgeranno anch’esse. ‘Sì com’ho di che far io. ‘Sì come pochi paiono ser mai riusciti a fare.

Arthur Parker, Marco Delrio

Marco Delrio